Le compró a su hijo una pistola de juguete tan parecida a la suya de reglamento que, cuando el niño le abrió un agujero en la frente, no le dio tiempo a mudar la sonrisa de su boca por la sorpresa que le produjo el estampido.

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Cuando en un instante se junten tus días,

apiñados en un segundo sobre la vida,

serás polvo, fría ceniza apagada,

recuerdo, hito fenecido, incienso acaso.

¡Alma!, alma que cantaste y reíste,

latido que de tristeza lloraste,

palabra viva ardiendo en la zarza.

Desgarrado grito, voz susurro del alba.

Paraste en seco tu ímpetu quimérico,

abrazaste inútil el vacío y la nada

el tiempo, ilusión nunca del todo entendida,

desangrados los arroyos que regaron ilusos el alma.

Ya no hay futuro que soñar, bruno es el color,

apagado y roto el arco iris, fragmentos y trozos,

luz el aliento que con fruición respiraste,

asfixiada la transparente pompa de jabón que estallaste.

¡Ay!, silencio de muerte amordazado,

sabana blanca de lirios pintados,

ayer fiesta y jolgorio, ludibrio, ironía de hados.

Fatalidad. Hoy se ha puesto el sol, el mundo ya es pardo.

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