Es la juventud, liviana y pecadora,

sangre contenida y bullente,

confundida en el umbral silente,

soberbia demostración de lo que ignora.

Volvería a nacer, si bien pudiera,

cumpliendo así en el camino la tarea,

para que nadie se olvidara y se perdiera,

ni aún la muerte en la triste espera.

Entre el feraz verdor de la vida plena,

y la feroz decrepitud, vejez ajena,

existe un jardín de rosas lleno,

que a aliviar vine compasivo mi pena.

Si corriendo en pos del ser que soy,

olvidase cuanto percibe la existencia serena,

mejor me quedo, en el lugar que estoy.

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Si, los cánones son estos, los que son y los que hay. Yo, Aníbalix de Benteosa, lejos, muy lejos de ellos, cuando no en el mismo infinito, quise hacerme oír y que el mundo me escuchase.

Para ello, lo sé, es imprescindible mudarles el gusto. Romper las pautas por las que se rige el llamado bello cante, al igual que ya lo han hecho los pintores llamados cubistas o abstractos, los escultores inefables que retratan por igual deformaciones y fealdades y cuantos analfabetos, ayunos de toda aptitud, se acercan a una de estas artes.

¿Por qué, me pregunto, yo no he sido adornado con una de esas varitas mágicas, poderes dados gratuitamente a esos seres privilegiados que cantan y componen? La naturaleza caprichosa les ha regalado, sin otro merecimiento que conozcamos, una vida plena o al menos las paredes maestras para sostener el edificio de la felicidad.

Por eso, amparándome en las virtudes que si me son propias, mi innata facilidad para manipular por medio de creaciones de eslóganes publicitarios, anuncios capaces de mudar la opinión de las gentes y sus gustos, he comenzado por ti esta explosiva campaña para intentar abrirme camino, para encontrar la senda por la que mi voz, aullido apenas, monocorde sonido, gañido cuando no ladrido, ronroneo o graznido, apagada y sepulcral, trine al fin, zuree al menos, crotore y pie victoriosa.

Esto y mucho más, me contó Aníbalix Benteosa, mientras untaba engrudo a unos carteles donde se anunciaba su próxima actuación. En el día “d”, de la hora “h” del año “x”.

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Bienvenida la estrella que me alumbra,

el agua del mar que me acaricia,

la sal de la sed que en la noche me ahoga.

Seáis todos bien hallados, amigos.

Todos al fin reencontrados en mi alma,

pues quiero hacer con vosotros una fiesta,

en el árbol más alto de mi vida.

Deseo el azul de mi color en salvas,

el rojo y el negro que me cubran y me exploten,

que huele la violeta a cueva, pólvora mojada,

y mi lecho a  espliego verde y a morada.

Es mi pasión final el horizonte,

mi luz  en tu luz, tus ojos abiertos,

que quiero reír en tus labios y en mi boca,

con el mismo ardor de otros aciertos.

Cuando ayer y  mañana el presente les confunde

caos que en el aire la existencia se respira.

Es mi recuerdo tu recuerdo entero,

mi latido el ruido, el eco interminable de tu alma.

Seréis todos a mi carro invitados,

hasta que estalle el círculo por infinito,

que intento relucir vuestra presencia,

en el fanal brillo de un rito.

Venid y sentaos a mi mesa,

pues es la luz azul que clama,

gorgorito, balancín o llama

con que burlar a la muerte su aspereza.

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Entró Al Spa con siete ideas, siete pecados capitales, decía, traduciendo así la importancia que daba a los temas que le rondaban por la cabeza.

Cuando salió, una hora después, lo hizo limpio de toda mácula. El agua, el suave masaje le borró todo vestigio de preocupación. Y ahora, con las ideas limpias, escudriña dentro de si para encontrar, lo que recibió gratuitamente en el confesionario, la felicidad que sin resultados buscaba fuera.

A Teodoro Cantalapiedra, desde que la venda que le impedía ver el mundo y sus sencillas complacencias, se le cayó al suelo, es otro hombre. Ha perdido por entero la vanidad en beneficio de admirar el contorno que le circunda y solo espera, porque lo ha aprendido, a vivir las próximas horas plácidamente.

Aquel retiro, aquel volverse como si un guante fuera, le afirmó en su firme voluntad de administrar la memoria con arreglo a sus conveniencias.

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Vestido de sueños,

pasaré a la eternidad,

allí donde dicen que vive,

perpetua la felicidad.

Como quien llega postrero,

en el brocal de tus ojos volveré a mirar,

donde sólo los enamorados saben,

el corazón allí encontrar.

Si yo volviera a nacer,

mil cosas mudaría,

las ansias por crecer

y diez momentos del día.

Pasé por tú vida cantando.

mire de grana tus ojos,

la ventana donde moras,

los mismos cielos tronando.

La cara llena de rosas,

de lirios tú boca roja,

claveles son tus pupilas,

de la mujer más hermosa.

Porque de mi ya no estás enamorada,

callo y al mirar sonrío,

cuando de lágrimas llevo,

ahíto el zurrón y el pecho mío.

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De Protasio Casindón de la Buena Mesa, decían cuantos médicos le habían atendido que moriría inmerso en su gordura y al tiempo, sumido en sus reiteradas faltas de distracción.

Nada, desde la cama donde mataba las horas, absolutamente nada ocupaba su mente. Y cuando sus pensamientos le afloraban, eran igual y rápidamente ahogados en su exceso de humanidad.

Cúspide de Casindón, su esposa, viéndole vivir sin vivir en él, encarecidamente rogó a todos los santos por la curación de Protasio, un Protasio hecho carne en medio de las sábanas, metido en el hondón de la cama.

Empero, encontró pronta respuesta doña Cúspide en la persona de sor Virginia de las Apariciones, una monja que, angustiada por la angustia vista, sin saber como encontrar una forma ayudarla, se ofreció, no obstante, como remedio.

En la primera visita que hizo al enfermo, la monja se arrodillo junto a la cama donde Protasio respiraba. Apoyó los codos sobre la colcha roja y acto seguido se recogió en lo que parecía ser un profundo éxtasis.

Cinco minutos después y durante algunas horas, días acaso, aquel hombre, medio ahogado en su pereza y en sus abundantes carnes, resucitó como si sobre él se hubiera obrado un milagro.

Por siete ocasiones más, sor Virginia de las Apariciones impuso sobre el cuerpo del enfermo impío, sus manos. Siete veces en las que, el aspirante a muerto, volvió a la vida.

- ¡Oiga! ¿Y eso no es pecado?

- Si se hace por amor a Dios, no.

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Sirena que llora la esperanza perdida,

océano que late en el color de tus ojos,

dime, si el dolor de la daga hundida,

fingimientos son y fútiles enojos.

Volverán los sueños de la oscuridad a nacer,

morada dulce de quimeras mil,

volcanes hirvientes que a la juventud revivan,

cuentos en noches ahítos de amor sin fin.

Si ignorante pasas, sepas que la felicidad no espera,

pues sólo el corazón encuentra y redime,

aquellos escondidos dulces deseos,

que en el corazón laten y descansan.

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Callado era Sepulvino, tanto, que muchos de cuantos cerca de él vivían, pensaban con razón que era mudo.

- ¡Buenos días Sepulvino!

Asentía al saludo con la cabeza por lo que, de ello se deducía que mudo no era, si acaso carecía de capacidad para contestar, pensaban los más atrevidos.

Así fueron pasando los años y el muchacho creció hasta la edad adulta. Más seguía sin pronunciar palabra alguna, al menos que alguien pudiera decir lo contrario. Su madre, para disculparlo sin duda, contestaba cuando era interrogada al respecto con la misma respuesta que se da al chiste: “es que hasta el momento, mire usted, todo en la vida lo ha encontrado a plena satisfacción, por lo que le parece inútil perder el tiempo comentándolo”.

Un aciago día amaneció triste. Sobre las losas del portal donde habitaba Sepulvino, encontraron muerto, con un cuchillo clavado en el costado siniestro, el portero de la finca.

En un principio nadie sospechó del muchacho mudo, Nadie hasta que se declaró la evidencia. Emprendida la investigación correspondiente se vino a demostrar que el cuchillo jamonero era de su propiedad, que las huellas en el mango coincidían con las que exhibía en su carné de identidad y aún la sangre sobre su camisa no era consecuencia de haberse limpiado cuando se mancho al quererle auxiliar, tendido como estaba en el suelo. Era procedente del costado del recién llegado portero, que apenas si hacia dos días que había ocupado aquel trabajo.

Preguntado el por qué, Sepulvino tardó en contestar. Quienes admirados asistieron al interrogatorio dijeron después que pasó, de una aptitud ausente, sentado en la silla de los interrogatorios, a de súbito mostrar sus ojos que amenazaban con saltársele de las órbitas.

Solo un instante después, inesperadamente, cuando era evidente que le faltaba la voz, ahora con causa justificada, exclamó alto y claro:

- Porque me miró feo.

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Hunde, en el silencio del alma,

la raíz sus brazos retorcidos,

fuente es la carne de todos los gemidos,

el dolor redime el corazón en calma.

Vuela el pájaro sin el más leve ruido,

que dormido el miedo el canto clama,

ser materia ruin dentro del drama,

de aspirar a espíritu y ser vencido.

Cuando en la vida la fuerza trama,

llegar corriendo cuando no desfallecido,

apenas si la meta alcanzas, cansado y aterido,

derrotado al fin caes desde la frágil rama.

Luchar hasta morir si es preciso,

nadar el ancho océano del mundo conocido,

compendio mínimo por exacto y conciso,

de lo que el hombre pudo al ser ungido.

Volarán las alegres golondrinas,

libres por el aire y por el mar,

mientras el mundo sigue anclado,

sin apenas fuerzas para andar.

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De las risas de los demás alumnos, el maestro don Diodoro salvaba a Doroteo. Decía de él los más encendidos elogios que pensarse pueda y las más encomiables virtudes de las que, aseguraba, estaba adornado. Todo ello lo hacía en su afán protector hacia aquel niño bueno y diferente.

Pero ello no impedía que los otros niños se siguieran burlando de él. Así, hasta el día que, a propósito oyó un chiste ingenioso que permitió al maestro elucubrar una idea que pudiera salvar a Doroteo de las rechiflas.

Comparó don Diodoro al alumno burlado con Newton, el inventor de la teoría de la gravedad. Explicó el profesor que al igual que el sabio observando la caída de una manzana formuló la ley que lleva su nombre, Doroteo, su condiscípulo, había sido el único que se había desprendido del manzano y que todos las demás seguían en él por inmaduros.

Así quiso el maestro demostrar que, la proyección que emanaba de una persona no tenía porqué ser comprendida en su integridad por las demás.

- Es posible que viendo algo que por su dimensión no entendemos su significado, traduzcamos a risa nuestra propia ignorancia - añadió.

Desde entonces, Doroteo, es un niño más, aunque siga sin jugar al fútbol, ni a la pídola ni a las canicas y ni siquiera se ría de las condiscípulas con falda.

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