¿Sabes? Han vuelto aquello miedos,
fantasmas que yo iba a refugiar en tus rodillas.
Han vuelto y están vivos y ahora,
ya no te tengo.

Callad. Es mi padre.

Han vuelto tantas cosas.
Volvió la soledad de no tenerte,
tu ausencia que es como un estilete,
que brutal ahondara, cada vez más,
un poquito más en la carne.

Callad. Que es mi padre.

Allí estabas tú. Ya viejo,
casi sin darnos cuenta,
casi sin ver,
como dolor terebrante en nuestras almas.
Pero estabas…

Callad. No despertéis a mi padre.

Mirarte y recordarte es una queja feliz,
un aullido de humanidad lastimada,
un lloro de recuerdos.
Mirarte era quererte, era tenerte,
era acariciar la carne de un niño,
en la piel arrugada de un anciano.

Callad. Me duele mi padre.

Un día, ni bueno ni malo,
vino la muerte y se lo llevó con ella.
No hubo extrañeza, lo sabíamos,
sabíamos que tenía que venir y pronto.
Más ocurre que, a pesar de todo,
nos cogió de sorpresa.

Callad. Era mi padre.

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