Adornado, decían de Pancracio, que estaba de virtudes lleno, cuando no rebosante. Y no debía de ser la afirmación mentira ni aún exageración cuando nadie, que se sepa, al menos la Humanidad por él reconocida, podía decir algo malo de él, cuanto más avieso de su persona.

Era pues paradigma, tanto del buen pasar como del buen hacer, así como de verse florido y hermoso, como espiga en campo de trigo dorado, que era el mancebo espigado y de buen ver, cuando no de bonita estampa.

Así, hasta que un día le dejó de funcionar la chaveta, esto al menos decían los más, que los menos afirmaban que no todo en el mecanismo perfecto le funcionaba ya, que su cuerpo había pasado de nota excelente a sobresaliente raspado.

Esta y no otra debió ser la razón por la que Pancracio olvidó vivir y clamando por una curiosidad hasta entonces no observada, llamó a la muerte con tal ímpetu, que se dejó morir.

Hoy, más que ayer, después de lo sucedido, puede comprobarse que hay curiosidades en la vida que matan.

No obstante, no le debió ir mal en el más allá, que al menos en el tiempo del velatorio nada dijo y aún menos desde que está enterrado.

De ser lo contrario, pundonoroso que el era, ya lo hubiera hecho notar.

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Porque soy camino,
de otros caminos anclada.
Manantial sin agua,
sediento de lágrimas.

Porque soy túnel,
subterráneo de la distancia.
Caverna gigante,
en la sima del alma.

Porque soy mariposa
en la zarza posada,
libélula de colores,
en el azul dibujada.

Porque soy lluvia,
viento y escarcha.
Frío de la noche
que encoge el ánima.

Porque soy boca de risa
alegre y confiada.
Porque quiero ser de todas tus cosas,
ave que picotee con su canto el habla.

Porque quiero ser gozoso navegante,
aquel que mil rutas trace sobre tu piel tronante.
Que quiero ser yo un sueño, el sueño,
aquel que la alborada despierta al caminante.

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- Y con la libertad –dijo tan recio el muchacho que aún pudieron oírle los que a empellones le habían echado- los cimientos de la nueva filosofía, los nuevos modos y maneras, el pensamiento, la cultura y la desaparición y purgado del oscurantismo perpetuo que tan pródigamente había arraigado por aquellas tierras.

Con estas y otras retahílas vino Abbadaba en busca de la luz perdida. Hasta este momento no había apreciado en su justa medida la claridad de Lanzarote. Añoraba su luminosidad como el náufrago la tierra, como el sediento el agua, como el golpeado la justicia.

No le fue fácil el camino. Huérfano de todo cuanto había traído, pobre como una rata del desierto, caminó sin tregua ni descanso y bebió del agua de las fuentes y del fango de los caminos y en todo momento pasó tanta hambre que, sobre el cielo juró levantando el puño que nunca mas saldría de su bolsillo la última moneda.

Por peligros inusitados, por barrancos recorridos, por gentes que le socorrieron llegó al fin a la orilla del mar, donde las olas sin descanso baten las playas amarillas.

Sobre esta arena descansó treinta días. Por arte de birlibirloque allí le brotaron los nuevos sueños. Las ilusiones que creía perdidas y una vez más soñaba con la patria suya y cómo podría él levantarla en mejores tiempos, en otros momentos, en aquellos propicios para que su gente creyera en sus palabras que en esta ocasión no le dejaron pronunciar.

Al cumplirse el día treinta y uno, por casualidad, que no encontraron a nadie mejor, le contrataron en un barco de pesca como pinche de cocina. Nunca Abbadaba Guayco se había visto en situación parecida, pues nada o muy poco sabía del arte de cocinar, mas siendo la necesidad resorte del ingenio, hace avivar éste y a la semana de estar navegando ya era experto en aderezar todo cuanto el mar producía y permitía subir a bordo.

Sin embargo, no era éste el camino ideal de retorno que había pensado, más, teniendo en cuenta la primera vez, cuando voló de Berna al aeropuerto de Arrecife, como turista distinguido. Abbadaba lo sabía, pero tenía muy claro que nunca podría embarcarse en una patera maldita y trabajar, al menos durante cinco años, para pagar el pasaje a un perverso y desnaturalizado patrón sin conciencia.

Y como Dios ayuda al que resiste y no sucumbe por los embates y retos que nos plantea la vida, al mes de estar navegando, cuando tantas veces había divisado furtivamente desde estribor la proa de las islas, el barco, sin saber muy bien por qué, sin ninguna razón aparente, comenzó a soltar espeso humo de la sala de máquinas.

Del miedo a que el fuego se propagara, algunos de aquellos avezados marineros se lanzaron al mar y otros, aquellos que incomprensiblemente no sabían nadar, entre los que se encontraba Abbadaba, se reían nerviosos de sus esfuerzos y piruetas.

Tras el susto que al cabo nada fue sino una falsa alarma, aunque suficiente para que el patrón mandara mudar la derrota y dirigirse, por precaución, dijo, hasta la isla más próxima.

De cómo llegó Abbadaba a Costa Teguise nadie hay que lo sepa, que si bien se supone que sólo él lo sabe, dice que aquellos kilómetros desde donde el barco ancló y que le separaban de su punto de partida, de su trabajo, de sus gentes, de la añorada Armada Invencible los hizo corriendo y en el mismo instante de unas pocas horas.

Lo que es un hecho constatado es que cuando al fin llegó a La Cuchara Chica, después de tres meses por esos mundos de Dios, aquella playa de arena caliente y piedras removidas, allí donde hacen vereda los maricas para no lastimarse los dedos de los pies, allí se arrodilló Abbadaba hundiendo la frente en la arena añorada.

Hincó sus negras rodillas en la arena y como había visto hacer a otros navegantes, con sus labios aplastó con complacencia la tierra como si besase a la amada por tanto tiempo separado de ella. Sintió así el aprendiz de cocinero, el hamaquero de Costa Teguise, lo que no podía creer que fueran sus sentimientos tan fuertes, pues besos y lágrimas se fundieron con la arena y así también lo pudieron contemplar, en silencio respetuoso, la Armada Invencible que había venido a darle la bienvenida.

Del Libro “Lanzarote:cuento a cuento”

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Silencio. Es mi madre.

La que acuna entre sus manos
mi cabeza atormentada,
la que mece entre sus brazos,
mi roto corazón angustiado.

Silencio. Es mi madre.

Calle el ruido. Venza el amor,
la dulce esperanza de mis sueños
la fuerza irresistible que repara la inquietud,
el alborotado trino de mis noches.

Silencio. Es mi madre.

El recuerdo que acaricia mi cabeza,
que me besa los dedos uno a uno,
la que arroja de mi la tristeza,
la que disipa el miedo de mis sombras.

Silencio. Es mi madre.

De añorarla tanto me duele el alma,
y mis sienes palpitan con sus besos,
remembranza evocada y no perdida,
del espejo donde feliz guardo su memoria.

Silencio, es mi madre.

Un recodo me falta para verla,
un segundo en la memoria del tiempo,
la eternidad de un reencuentro,
la realidad de lo desconocido.

Silencio. Es mi madre.

Y la veo y se me acerca.
A besarme la frente,
como ayer, como siempre,
como el hoy presente.

Silencio. Estoy con mi madre.

A mi madre, Elisa

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Tejiendo ando y espero,

ya sin tiempo y sin la mente,

que todo es lamento y rabia,

volver sin esperanzas muero

Castigo me dio el cielo, la vida,

de estrellas en la noche sembrada,

porque sin alcanzarlas puedo,

de desolación el alma ocupada.

Si llorando a gritos no escuchan,

quienes de loco demente me tachan,

todos ignoran sin conocerme,

el dolor del silencio que traspasa.

Levántame, enflaquecido el ánimo,

sube mi liviana carga,

viajarás con la sombra del hombre

cosida a tu espalda.

Se despiden las gentes y se van,

con los gestos de las manos, sin palabras,

aves que ligeras cruzan el aire,

haciendo tumba de los cielos su morada.

Con sed y sin aliento,

perdida en la maraña la existencia,

así me encuentro. Dormido.

Letargo, la noche callada en su desván me tiende.

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Rosario ¡ven aquí!, alumbra a tu padre.
levanta de una vez el farol para que vea.
Vamos, no te hagas de rogar, criatura,
sube un poco más arriba el brazo que mis ojos,
en la distancia o en el futuro, se disparan.

Huele a matojos el sendero, y las ranas,
¡hay las ranas del demonio!, croan como locas.
Las abubillas se callan y en silencio se quedan,
asustadas por el temor natural a lo desconocido.

¡Madre mía!. Ven a untarme el alma de amor,
que a borbotones me sangra la herida inexistente.
Aún ahora y siempre, echaré tus manos en falta,
aquellos dedos con los que ensortijabas mi pelo,
aquella sonrisa que de alegría inundaba tu cara.

Ayer soñé despierto y tuve tanto miedo,
miedo, sí, a quedarme para siempre en vela,
que llorando mi propia incomprensión me tendí,
cuan largo era, sobre el suelo duro de la realidad.

Llamo desesperadamente a mis hijos, ¡mis hijos!,
todos los hijos del mundo se han ido volando.
Raudos, amparados en su eterna juventud.
Me quedo tan cerca de ti, oliendo tu falda,
donde refugiaba mis frustraciones, que muchas veces,
cada vez más niño, sueño con tenerla y abrazarla.

Baja la lámpara, Rosario, ciega de una vez el fanal,
que para lo que yo lo quiero me bastan mis ojos ciegos.
Te tomo de la mano, para no tropezarme ni caerme,
y gustar así del calor de tu sangre que me hurtas insistentemente.

Al mirarme tan profundamente se me fueron los dolores,
debe ser el milagro de la imaginación desbordada
u otra cualquier cosa, a la que no hemos puesto nombre todavía.
Tú piel es el aliento de mi vida y tú existencia,
el pan del que, pedazo a pedazo, me alimento.

Madre, hija, mujer. Faros de día, luciérnagas de la noche.
Dedos y palmas con los que acariciar a todos los sentidos.
Mujeres las tres orientándome en la fatal encrucijada.
Mirad que me pierdo y ando a la deriva,
como aquel barco que, por ignorar la derrota,
perdió su navegar tragado por las aguas embravecidas

Abrirme el descanso en vuestros pechos diferentes,
quiero construir un refugio y esconderme,
cobijo en este trance, donde encontrar mi destino,
en el postrero trance de la vida confundido

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Resumo la vida en el tiempo de un instante,

ese tiempo que se encierra en un segundo,

dibujo apresurado de una sombra austera,

acaso un recuerdo, una borrosa ficción postrera.

Es la misma ilusión mil veces repetida,

un arco iris con los colores muertos,

el mar que se desborda en cataratas,

mientras la mirada queda absorta en el pasado.

El sueño plácido del niño que despierta,

convertido de súbito en un hombre,

perdido en la selva sin caminos,

ansiando el jardín que no encuentra.

Somos la llama de un suspiro,

la luz que camina por delante,

el mismo rayo lleno de esperanza,

que se esfuma tragado en la carrera.

Difícil es si el pensamiento se medita,

ser hoy sólo el reflejo del mañana,

mañana de ensoñación deformada,

de cuanto creímos ser en el pasado.

No abarques otros límites que te lleven,

más allá del aire que acaricia tu cabeza,

pues navegando en aguas cristalinas del presente,

sólo escucharas los ruidos del silencio ausente.

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-¿Por qué lloras Anais, si puede saberse? – le preguntó el recuerdo de su pasada felicidad.
-Porque he dejado crecer al cocodrilo en una pecera y porque otro tanto he hecho con la semilla de un castaño de Indias cuando lo he plantado en una vil maceta – respondió Anais.

Y las gentes, de las lágrimas de la muchacha se reían a mandíbula batiente y los niños hacían burla. Sólo los sabios lloraban con ella al tiempo que, mirando el futuro, se alegraban de que en esta vida hubiera, por si sola, comprendido su frívolo error.
Así, Anais, amargamente se arrepintió de haber encerrado al cocodrilo en la pecera que no le dejó crecer, si exceptuamos una joroba infamante que le creció en el lomo. Otro tanto le ocurrió al pobre castaño de Indias que, constreñidas sus raíces al reducto mínimo de una maceta, tuvo que conformarse con crecer apenas unos pocos palmos, cuando la falta de tierra donde desarrollarse y de espacio donde expandirse, le conformó contrahecho.

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Valentina es chiquitina,
regordeta y pizpireta,
sin que la voz le acompañe,
en sus cantos de marioneta.

Valentina, a los garbanzos,
los machaca con tesón,
y los vecinos le piden,
procura que en la siesta no.

Valentina se cansó,
de tanto esperar al Gaitero,
por eso al fin se casó,
sin esperar al herrero.

Valentina se lanzó,
la cuesta por el atajo,
en la mitad se paró,
para no llegar abajo.

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Para no sentir el miedo cerca, ni la sangre derramada alrededor, mataba a distancia, haciendo bombones de dinamita, trenes y coches de trilita y en Navidad, espléndidos belenes de clorita. Allí, sobre su mesa de trabajo impecable creaba sus ideales para destruir las esperanzas del mundo. El antiguo seminarista manejaba los explosivos con extrema facilidad, con avezada maestría, sus manos expertas conjugaban los artilugios del demonio y los convertía en atrayentes golosinas, mil juguetes y un Belén con el Niño Jesús en el regazo de su Madre.
Aquella tarde, cuando tenía el honor de ser visitado por la plana mayor de los idealistas de su banda, les enseñó orgulloso uno de los “Niños Jesús” recién terminado, desnudo y en su cuna, todo él de trinotolueno sonrojado.
La desnudez de la figura sirvió de chanza y sus pobres atributos de “niño” nacido en un portal helado de escarnio, que las risotadas volaban como palomas atrapadas en un tugurio lóbrego lleno de borrachos hediondos.

- ¿ Adónde pusiste la mecha al “niño” que le quiero ver explotar? – preguntó entre risas a Guachamino su jefe natural.
- ¡Adónde puede estar – contesto éste – allí donde se lo imagina, mi querido amigo!
- Pues no por ello deja de ser usted un guarro, pero dígame, ¿cuál es el tiempo que ha dado al temporizador para que explote?
- Aún no está programado.
- ¿ Quiere decir que en este momento es imposible que explote la carga?
- Imposible no, pero tan difícil como que se junte el báculo de San José con los atributos de su hijo. – explicaba Guachamino a los reunidos, al tiempo que su jefe, peligrosamente inclinado sobre el Belén, con el codo desprendiera del barón justo su bastón y al pobre Gauchamino, cogido de espanto, imposible de procesar la hecatombe que se le venía encima, no le diera tiempo a terminar la explicación y mucho menos a impedir que el circulo que produce la deflagración se cierre y con él, el horrísono estallido retumbe como solitario trueno en el silencio de la noche.

El Belén entero, como encendida antorcha, subía por los aires al tiempo de desplomarse el infesto habitáculo y con él, los hombres allí reunidos, pasaron a la triste, negra historia de los terroristas necios. A la historia de la estupidez humana.

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